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martes, 3 de agosto de 2010



ESPOSADO


A la memoria de Saïd Mekbel


Esposado
Me llevaron

Ese compadre que abofetean
y lo golpean
con una pistola
en la sien
soy yo

Este poema que lees llorando
Eres tú
Y que relees de nuevo
Con el rostro adornado de escupitajos
Soy yo

Siempre eres tú el que rechazas
Y soy yo el que lee
estos versos incandescentes
maniatados en su furor

Basura, canalla, hijo de puta
Así aprenderás a componer poemas malos
para hacer reír a las multitudes

No es justo
Pues toma este golpe
y otro más
Y ve a decir a los piojosos de tu calaña
que a los polis les gusta la poesía
armada hasta los dientes


Hamid Skif

sábado, 31 de julio de 2010

miércoles, 28 de julio de 2010



Y resulta que, buscando imágenes de hombres enjaulados, me he topado con este poema, que, casualidades de la vida, parece ser una síntesis de los dos míos que le preceden


Hombre pequeñito


Hombre pequeñito, hombre pequeñito,
suelta a tu canario que quiere volar.
Yo soy tu canario, hombre pequeñito,
déjame saltar.

Estuve en tu jaula, hombre pequeñito,
hombre pequeñito que jaula me das.
Digo pequeñito porque no me entiendes
ni me entenderás.

Tampoco te entiendo, pero mientras tanto
ábreme la jaula, que quiero escapar;
hombre pequeñito, te amé media hora,
no me pidas más.

Alfonsina Storni



Ante los certeros versos de David, Patri sólo sabe responder con más poesía


Pájaros

Os entiendo perfectamente
Enigmáticos pájaros libres
Que trináis antes de la madrugada

Me indicáis el camino
Me decís
Vamos ¿a qué esperas?
Lárgate
Escapa

Pero vosotros no me entendéis a mí
No comprendéis que yo
Soy un animal doméstico

Que perecería fuera de mi jaula



UN HOMBRE A UN SALARIO BASE PEGADO

"por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones"
(BENEDETTI)

no
no he sido torturado jamás
bueno
quizá habría que exceptuar las tundas
que me infringía mi padre
cuando yo era niño
o los palmetazos
que me propinaba el maestro
cuando no me sabía la lección

sólo soy un hombre
pequeñito
a un salario base pegado
y no muevo un dedo porque vivo
cagado de miedo
demasiado preocupado por si
pierdo mi empleo
(¿no es suficiente este tormento?)
porque estoy atado a una mujer y 2 niñas
a las que quiero

viernes, 23 de julio de 2010

bjork amphibian

(Esta vez el vídeo no tiene relación aparente con el texto del post, pero lo cuelgo porque me gusta y me da la gana.)





Y esta podría ser la réplica a los argumentos que esgrimía ayer Patri, el segurata, para justificar su prostitución (sin comillas).


Excusa

no, yo no trabajo
en una fábrica de armas
ni levanto muros de cemento armado
o redes de alambre de espino
no, yo no trabajo
en ese ramo de la construcción
ni soy el brazo de la ley
que trata de llegar al cuello
o a las ropas de inmigrantes i legales
cuando tratan de pasar por encima
de esos muros y alambradas
ni tampoco soy,
en otro orden de cosas,
el gancho, la porra, el rifle o el arpón
que asesinan a sangre fría
focas, ballenas o cualquier otra especie
animal que se les ponga por delante
no, yo no trabajo
en ninguna de esas historias
o en otras por el estilo
no, lo lamento,
yo no tengo vuestra excusa:
yo no tengo
crías que alimentar

David González

jueves, 22 de julio de 2010

Siniestro Total - Taxi, conduzca por la sombra

Tenía otro video para ilustrar el relato anterior.

DORIAN - La Playa bajo el asfalto - Bikini - Bcn









La playa sobre el asfalto


Ya es verano. Estás plantado en la puerta principal de acceso a la sala de espera, masticando chicle con sabor a sandía, mientras buscas algo de brisa fresca. Pero el aire está apático, como la tarde, y te consuelas pensando que mañana librarás e irás a la playa, ahora que el agua no es aún una ensalada de medusas y residuos, flotando en meados calientes. De vez en cuando miras el reloj. El tren tarda, y te impacientas: con la llegada de cada convoy estás una hora más cerca de escapar de la estación.

En uno de los bancos que rodean el recinto, entre trago y trago de vino en tetrabrik, el Legi y el Canijo mantienen una de esas machaconas charlas que parecen confirmar la teoría del Eterno Retorno. Ellos no tienen casa, la estación es su casa, y nunca van a la playa.

Por fin te decides a hacer una ronda, y, cuando pasas perezosamente al lado de ambos, al tiempo que una bocanada de aire caliente arrastra algunas hojas secas caídas de los plátanos, el Legi le dice al Canijo: Míralo, aquí está el encargado de mantener el orden.

Te detienes junto a ellos, y dices mirando con aburrimiento sus rostros achicharrados por el sol: Mantengo el orden porque tengo una familia que mantener. Y estallas una pompa de chicle.

Acto seguido les das la espalda a los dos tipos y continúas la ronda, mientras el Legi comenta a tus espaldas: ¡Vaya, sí señor!, ahora me has dejado sin palabras, segurata, ¿joder, qué más puedo decir? Es que es verdad, añade el Canijo, ha dicho una verdad como una casa: Porque tengo una familia que mantener, ¡qué bueno!

Estás satisfecho del efecto que ha causado tu respuesta en los borrachos; pero, sinceramente, Patri: si no tuvieras familia, ¿tendrías huevos a pasarte el día de banco en banco, buscando la sombra, a emborracharte con un mal vino sin ni siquiera una crema solar con la que cubrirte la cara?

martes, 20 de julio de 2010

Los Muertos de Cristo ¡Ay Carmela!




CIGARRILLO COMPARTIDO



Hace medio siglo
durante un breve recalmón en la batalla
fumamos entre los dos un pitillo -
el último de diez marca Woodbine
que me habían enviado envueltos en un periódico.

Liamos dos cigarrillos esqueléticos
y suspiramos contentos
mientras tragamos el humo,
llenándonos los pulmones con dulce esperanza.

Más tarde aquel día te mataron
y enterramos tu cadáver
allí en la montaña que da a Gandesa.

Cincuenta años después
todavía vagueas
en los márgenes de mi mente,
y haces repentinas incursiones
en mi nebulosa memoria.

Sin previo aviso aparece tu cara
y veo otra vez
la sonrisa permanente,
los ojos destellantes,
la mal afeitada barbilla.

Entonces recuerdo cómo te hallamos
caído sobre tu ya silenciada ametralladora.

En el bolsillo de tu camisa
había una pitillera vacía,
sin ni una fibra,
ni una miga de tabaco.

Me alegré en aquel momento
(y todavía me alegro)
que compartí contigo, Jorge,
mi último Woodbine.

James R. Jump, Hablando de leyendas. Poemas para España
Poema escritos por brigadistas internacionales de las Islas Británicas que participaron en la Guerra Civil Española

Edición de Jim Jump, Antonio Díez y David González