El Meswy - Españoles

POEMA

África he guardado tu recuerdo África
estás en mí
como la astilla en la herida
como un fetiche tutelar en medio de la aldea
Haz de mí la piedra de tu honda
de mi boca los labios de tu llaga
de mis rodillas las columnas rotas
de tu humillación
Sin embargo
no quiero ser más que de vuestra raza
obreros campesinos de todos los países...
obrero blanco de Detroit peón negro de Alabama
pueblo innumerable de las galeras capitalistas
el destino nos yergue hombro con hombro
y renegando del antiguo maleficio
de los tabúes de la sangre
pisamos los escombros de nuestras soledades
Si el torrente es frontera
arrancaremos al declive su cabellera irrestañable
Si la sierra es frontera
romperemos la mandíbula de los volcanes
que refuerzan las Cordilleras
y la llanura será la explanada de la aurora
donde reunir nuestras fuerzas descuartizadas
por la astucia de nuestros amos
Como la contradicción de los rasgos
se resuelve en la armonía del rostro
proclamamos la unidad del sufrimiento
y de la rebelión
de todos los pueblos en toda la superficie de la tierra
y mezclamos el cemento de los tiempos
fraternales
en el polvo de los ídolos.

Jacques Roumain

Versión de José M. Valverde.

Tomado de http://www.jornada.unam.mx/2010/01/31/sem-cuatro.html

Culpable

poema dedicado a Nayem Algarhi

La voz inocente de un niño,

es culpable de la muerte,

culpable del odio de los verdugos

de la ausencia de su ciudad.

Culpable que entierren

su voz para siempre

ante el silencio cómplice

de la indiferencia.

Dirán que la bala

atravesó su cuerpo,

atravesó su alma

y desgarró su corazón.

Una vez más

culparan a su madre,

a su hermano

a sus amigos.

Y al final,

los vasallos

encerrados en la ignominia

del delito

culparan al niño saharaui,

de su muerte.

Ali Salem Iselmu

Poema anónimo

QUÉ VERDES FUERON MIS CAMPOS Sabías que me arrancaron mi tierra Mi aire, mi agua Sabías que me mutilaron, me hicieron Un ser extraño en mi tierra No soy país, no soy nación Desgarraron mi tierra, la profanan, Lo que fue culto, ofrenda al sol, a la luna Ahora es idolatría, soberbia, culto A la riqueza A mi tierra le niegan las ansias, las esperanzas, De volver a empezar Sabía que acortaron el horizonte de mi mirada, Ahora ya no se pierde en el infinito Ahora tropieza con el desorden, mi aire, Mi agua, mi paisaje, ya no me sabe igual. Mi agua me refleja un rostro turbio como Ella. ¿Vendieron con mi tierra mi identidad? Acaso la esencia de mi espíritu necesita evolución Acaso necesita adaptarse. Me siento como el río que lo obligan A salir de su cauce Que deja y abandona tierras sedientas. El agua profanada ya no me moja, Ni calma mi sed. El aire profanado siento que ya no me silva al oído. La tierra profanada rechazará toda ofrenda Todo culto. Dicen que Dios creó al mundo, Lo que si se es que la Tierra, Abriga al Hombre. Por Tambogrande, por las Bambas, por el Cerro Quilish, por los depósitos de Plomo del Callao que tanto nos envenenan. Poeta anónimo, Perú

Spirited Away- Theme song

El Chojin - Si Mi Chica Se Llamara Shakira - Videoclip

Un poema de Ana Pérez Cañamares

Compartimento C, coche 293 (1938), de Edward Hopper

ESTACIONES

Para la gente de Esferadeletras

Leo los poemas de Amijai en el tren
levanto la cabeza y ahí está:
la primavera estallando en los descampados
una gran bomba de la que el tren huye

porque los poemas que los árboles dictan
están escritos en un idioma exótico
que no entendemos los que vamos
a recluirnos en nuestras casas

la palabra estación ya sólo nos habla
de lugares en los que apearse
y el único sol que me calienta ahora
es el que apresaron las uvas
antes de hacerse vino.


Ana Pérez Cañamares, Alfabeto de cicatrices, Baile del Sol, 2010