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martes, 12 de julio de 2011

un poema de Vicent Camps




LA PLANTILLA


El Pelao, Manolo, el Catalán,
Tornero, Ruíz, el Nano,
el Peque, Villena, Muñoz,
Paco, Juan Antonio, Kunfú,
Paquito, Santos, Ordóñez,
Salvador, el Llargo, Molineta,
Ramonet, Ricardo el de la máquina,
el Cura, el Maño i Cruañes

obrers que encenien el seu cigarret
amb la punta de l'elèctrode
i torraven embutits a bufador
mentre votàven al voltant del calder
si anàvem o no a la vaga.

Logronyo, Jaén, Barcelona,
Ceuta, Cadis, Conca,
Albacete, Ciudad Real, Badajoz,
Salamanca, Terol,
són avui destinacions turístiques nacionals
fa trenta anys eren el llocs
on deixaven el seus
per a vindre's a València
alguns del meus companys de taller.

Fa molt que no els veig
m'agradaria conéixer la seua opinió
entre altres coses
de l'arribada a les costes del sud
de subsaharians i marroquins
o com ells dirien genèricament
de negres y moros.

M'agradaria saber
si el narcòtic de la televisió
el cotxe a terminis
i el pis que encara estem pagant
els han fet oblidar
el propi camí d'arribada

perque igual ara
es donen foc amb encenedor
o s'han deixat de fumar
i el colesterol els acosta
al formatge d'untar i el bullit

y llavors
¿amb qui quién comptem
per a la revolució?





LA PLANTILLA


El Pelao, Manolo, el Catalán,
Tornero, Ruíz, el Nano,
el Peque, Villena, Muñoz,
Paco, Juan Antonio, Kunfú,
Paquito, Santos, Ordóñez,
Salvador, el Largo, Molineta,
Ramonet, Ricardo el de la máquina,
el Cura, el Maño y Cruañes

obreros que encendían su cigarro
con la punta del electrodo
y asaban embutidos a soplete
mientras votaban al rededor del caldero
si íbamos o no a la huelga.

Logroño, Jaén, Barcelona,
Ceuta, Cádiz, Cuenca,
Albacete, Ciudad Real, Badajoz,
Salamanca, Teruel,
son hoy destinos turísticos nacionales
hace treinta años eran los lugares
donde dejaban a los suyos
para venirse a Valencia
algunos de mis compañeros de taller.

Hace mucho que no les veo
me gustaría conocer su opinión
entre otras cosas
de la llegada a las costas del sur
de subsaharianos y marroquíes
o como ellos dirían genéricamente
de negros y moros

Me gustaría saber
si el narcótico de la televisión
el coche a plazos
y el piso que aún estamos pagando
les han echo olvidar
su propio camino de llegada

porque igual ahora
se dan lumbre con encendedor
o se han dejado de fumar
y el colesterol les aboca
al queso de untar y el hervido

y entonces
¿con quién contamos
para la revolución?



Vicent Camps, Taller, Celya, Salamanca, 2003





jueves, 7 de julio de 2011

un poema de Antonio Orihuela







LA EXPLOSIÓN


De entre toda la palabrería
de autoconsumo pseudorrevolucionario,
me molesta, sobre todo,
cuando me dicen que soy una subjetividad.

No sé qué cojones de pasividad
hay en ese término,
no lo entiendo,
prefiero ser una intensidad,
una pasión,
un goce que estalla
o que podría estallar,
volver a comenzar,
dejar la resistencia pasiva,
el exilio interior,
la supervivencia…

podría volver a comenzar lo inaudito,
lo excepcional,
lo que nunca ocurrió podría llegar

en el ahora

cuando la sociedad
no es más que un argumento
con que justifican sus desmanes
los que dicen representarla,

en el ahora

cuando el movimiento obrero
no es más que un instrumento del Estado
para la desactivación de los trabajadores,

ahora

que la violencia estatal
se ha vuelto preventiva,

ahora

que la magistratura y la policía
hablan del derecho de injerencia
y los médicos de psiquiatrización
y medicamentosis social.

Nuestro tiempo es el ahora:

estallar

aquí

ahora

en donde estamos,
en el nombre de un vivir
que no tiene nombre
sino común presencia
de su cumplimiento,

aquí,

ahora,

cuando somos presencia,

desde abajo,
en lo local de esta globalización acabada,

estallar

anónimos, cualquieras, indistintos,

estallar en archipiélagos, constelaciones, colectivos,
cuerpos y cuerpos en acelerada e invisible circulación
de afectos conspirativos,
de ternura crítica que celebra

la huelga humana,

el fin del trabajo alienado,
el fin de las víctimas,
el fin de la guerra que nos hace

el Capital.

Vamos, volar no es imposible,
aquí,
ahora

estalla.


Antonio Orihuela. Todo el mundo está en otro lugar. Ed. Baile del Sol, Tegueste (Tenerife), 2011.

miércoles, 6 de julio de 2011

un poema en guaraní






Yvy

Ha maerã jajoguáta
mba'ére upéa
Yvypóra ningo peteîcha.
Ndojoavývai.
Yvy ári pe ko japavaerã
ha yvyguýpe ñande kusuguéta.
Ñande ko yvy mba'e.
Ndaha'éi ha'éva yvy ñane mba'e.
Yyy ko ndahepýi,
ndajajoguáivai.
Ndaijárai,
ndaha'éinte voi ñanemba'e.
Yvy ko jaiporúnte,
upearã voínte jaju,
ñaiménte ipýpe,
hi'ári,
jaiko,
jaguata,
ha upéi ñamano,
japa.
Yvy ko ñande yma
ha ñane ko'êrõ.
Ojejoguávo yvy jaikovaihaguãma.
Ñande ko yvýpe peteîchapa.
Ñande ko joyke'y,
ndovaléi ñañorairõ yvýre.
Yvy hepýramo ñorairõrãma.
Yvýko mavavéva mba'e.
Heê upéicha upéichaite.
Ndaha'éi ñane mba'e ndaha'éi.
Ÿhÿ... ÿhÿ... [¿yvy'ÿ?]



Tierra

¿Para qué [la] compramos?
¿por qué eso?
Los hombres son todos iguales.
No se diferencian.
Sobre la tierra feneceremos
y nuestra ceniza quedará bajo la tierra.
Nosotros pertenecemos a la tierra.
No digo que la tierra nos pertenezca.
La tierra no tiene precio,
es algo que no compramos.
No tiene dueño,
no es nuestra propiedad.
Esta tierra sólo la usamos,
para eso sólo hemos venido,
sólo estamos pasando por la tierra
sobre ella,
andamos,
viajamos,
y después morimos,
acabamos.
La tierra es nuestro pasado
y nuestro mañana.
Si se compra la tierra ya vamos para peor.
Nosotros estamos unidos en esta tierra.
Nosotros estamos hermanados,
no es bueno que peleemos por la tierra.
Si la tierra tiene precio ya va a haber guerra.
Esta tierra no es propiedad de nadie.
Sí, así es, exactamente así.
No es nuestra propiedad, no es.
Sin tierra, sin tierra [?]


Ramón R. Silva, Tangara Tangara, Asunción, Eds. Taller, 1985

Traducción: Wolf Lustig

lunes, 4 de julio de 2011

Un gran abrazo desde Mallorca para todxs lxs compañerxs de Voces del extremo.
Que lo disfrutéis. Salud y poesía.






MIERCOLES 6 DE JULIO
22’00. Peña del Cante Jondo
Ramón Ruiz
Carmen Cordero Márquez
Antonio R. Almanza
José Manuel Camacho
Antonio R. Caballero
José Manuel Alfaro
Diego Ropero Regidor

JUEVES 7 DE JULIO
19’00. Fundación Zenobia y J. R. J.
Francis Vaz
Marcos Gualda
Santiago Aguaded Landero
Francisco Aliseda
Juan Pardo Vidal
Begoña Abad

20’30. Fundación Zenobia y J.R.J.
Paula y Ferrán Martínez Pardo

23’30. Peña del Cante Jondo
Antonio Martínez Ferrer
Elena Castillo
Mario Marín
Agustín Calvo Galán
Paqui J. Yepes
Pura López Cortés


01’ 00. Peña del Cante Jondo
Mª. Guadalupe Pérez Cerda
María Elena Rodríguez Hernández
Ferrán Fernández
David Bobis
Uberto Stabile

VIERNES 8 DE JULIO
19’00. Fundación Zenobia y J. R. J.
Javier Martín Pedrós
Francisco Murillo Zamorano
Paz Hernández Páramo
Ricardo Bórnez
María Carvajal
David Benedicte

20’30. Fundación Zenobia y J.R.J.
José Caraoscura (cante) y Mhijea (baile)

23’30. Peña del Cante Jondo
Ángel Rodríguez
Isabel Tejada
Mario Rodríguez García
Felipe Zapico
Juan Cruz López
Inma Luna

01’00. Peña del Cante Jondo
Ana Aneiros
Conrado Santamaría
Matías Escalera Cordero
Alberto Gil Albert
Ángel Fernández Fernández
Yolanda Ortíz

SÁBADO 9 DE JULIO

19’00. Fundación Zenobia y J.R.J
Ana María Castillo
Augusto Thassio
Suso Díaz
Eladio Méndez
Antonio Crespo Massieu

20'00. Fundación Zenobia y J.R.J.
Sergio R. Franco & Paco Cumpián
-poemas para armonio-

20’30. Fundación Zenobia y J.R.
Carmen Herrera
Montserrat Villar González
Scotta
Ana Isabel Alvea
Isabel Bono
Bernardo Santos Ramos

22’30. FIESTA CRECIDA DE LA POESÍA
Casa de las Retamas de Eladio Orta en Campo de Canela (Ayamonte)

EXHIBICIÓN DEL DOCUMENTAL “TAN LEJOS DE DIOS: poesía mexicana en la frontera norte" de Uberto Stabile
PRESENTACIÓN DEL NUEVO LIBRO DE LA EDITORIAL CRECIDA “Animal” de Jesús Aguado.
CONCESIÓN DEL PREMIO ANTZINAKO BIHOTZ Y TRANSMISIÓN DEL LEVITICO.
EL ANARKOKANTE de José Caraoscura y el baile de Mhijea.
JAM POÉTICA CON TODOS LOS PARTICIPANTES

viernes, 1 de julio de 2011

un poema de Usim Kerim






Nacimiento en el campamento



Nací entre la viejas tiendas,
en medio del rumorear de los gitanos
que narran a la luz de la luna
la fábula de un blanco país lejano.

Nací en la miseria, entre los campos,
a orillas del Beli Vit, bajo sauces llorones,
donde la angustia perfora los corazones
y el hambre pesa en el saco de harina.

Nací en un triste día de otoño,
en la calle envuelta de niebla,
donde la necesidad llora junto a los más pequeños
y el dolor destila firme entre las cejas.

Nací, y mi madre moría.
El viejo padre me lavó en el río:
por eso es fuerte mi cuerpo
y la sangre me corre dentro impetuosa.


Usim Kerim