South London Ghettos

decrecimiento (2)

La lógica del caracol


"El caracol construye la delicada arquitectura de su concha añadiendo una tras otra las espiras cada vez más amplias; después cesa bruscamente y comienza a enroscarse esta vez en decrecimiento, ya que una sola espira más daría a la concha una dimensión dieciséis veces más grande, lo que en lugar de contribuir al bienestar del animal, lo sobrecargaría. Y desde entonces, cualquier aumento de su productividad serviría sólo para paliar las dificultades creadas por esta ampliación de la concha, fuera de los límites fijados por su finalidad. Pasado el punto límite de la ampliación de las espiras, los problemas del sobrecrecimiento se multiplican en progresión geométrica, mientras que la capacidad biológica del caracol sólo puede, en el mejor de los casos, seguir una progresión aritmética".

Ivan Illich

decrecimiento (1)

Decrecimiento


Desenchufa la máquina de los deseos
Muchos de tus sueños no son tus sueños

Despierta, deshazte de todas esas pastillas
Que sólo son rentables a las empresas farmacéuticas

Deja de tratar tu cuerpo
Como una mercancía

Recupéralo
Levanta el pie del acelerador

Corta el cordón umbilical
Que te une a la barbarie

Y decrece
Patri

Sobre tus propios pasos
Hacia ninguna parte

paraíso, Humberto Ak'abal

Paraíso

Aquí era el Paraíso.

Maíz, trigo, frijol,
no había fruto prohibído,
las culebras eran mudas.

Jelik Ch'umil y Kowilaj Chee
hacían el amor sobre la hierba
y se cubrían con el cielo.

Hasta que hablaron
las serpientes:

prohibieron los frutos
y se repartieron entre sí
el Paraíso.


Humberto Ak'Abal

this land is your land, Woody Guthrie

Me ha costado toda la tarde traducir esta canción, pues la verdad es que estoy muy pegado en inglés, pero creo que ha merecido la pena. Como podéis comprobar he añadido un par de estrofas que no suenan en esta versión porque, corregidme si me equivoco, al parecer fueron censuradas en su tiempo.



This Land Is Your Land


Esta tierra es tu tierra, esta tierra es mi tierra.
Desde California hasta la isla de Nueva York,
Desde el bosque de secuoyas rojas hasta las aguas de la Corriente del Golfo,
Esta tierra fue hecha para ti y para mí.

Mientras caminaba por la franja de la carretera,
Vi sobre mí una interminable autopista aérea,
Vi bajo mí un valle dorado;
Esta tierra fue hecha para ti y para mí.

He vagado y he paseado, y he seguido mis propios pasos
Hacia las centelleantes arenas de sus desiertos de diamante;
Y a todo mi alrededor una voz sonaba:
Esta tierra fue hecha para ti y para mí.

Cuando el sol salió, brillante, mientras iba paseando,
los campos de trigo ondeaban y las nubes de polvo giraban;
la niebla se levantó y una voz coreó:
esta tierra fue hecha para ti y para mí

Mientras estaba caminando vi una señal allá,
y en la señal ponía "propiedad privada",
pero en el otro lado no ponía nada,
y ese lado fue hecho para ti y para mí.

En las plazas de la ciudad, a la sombra del campanario,
cerca de la oficina de ayuda, veo a mi gente,
y algunos se quejan y algunos se preguntan
si esta tierra aún fue hecha para ti y para mí.

Ningún ser vivo podrá nunca detenerme,
Pues camino en libertad por la autopista;
Ningún ser vivo podrá hacerme jamás retroceder,
Esta tierra fue hecha para ti y para mí.

escribo rabia, Gabriel Impaglione

Escribo rabia


Escribo rabia con las manos con la boca con el cuerpo
con paciencia rota con uñas con desvelo la escribo
una y otra vez en las paredes en la sombra caida
en el tiempo escribo rabia en la piedra
en la impotencia indignada en cada vuelta
de esquina sobre papeles de diario sobre el viento
con la sangre escribo rabia con los huesos
en cada casa donde las otras rabias de asamblea
afilan sus gritos sus palos su machete
en las escalinatas que llevan a la injusticia
por los pasillos de los burócratas de la infamia
la clavo como una señal al borde de los pozos
donde caen siempre ciegos los sueños
por donde emigran los hijos
donde gotea el futuro hacia el abismo
escribo rabia con los pies con el codo a codo
bajo el sol de noche y en la noche de sol
de la mano de quien amo escribo rabia en la luna
en los candados de las clausuras
en chimeneas muertas y arados oxidados
en las mesas vacías y la tristeza del hermano
escribo rabia con todas las letras hago viento
de rabia pan de rabia profundo respiro de rabia
y la rabia crece y crece y crece como el río
como el día como un niño rabioso crece y crece
y llega a las suelas de los zapatos y luego
a los tobillos y después trepa por las piernas
les salta al cuello a los hipócritas
a los multiplicadores del dolor ajeno y muerde
con rabia con profunda rabia con rabia infinita.


Gabriel Impaglione

en Damasco, Hala Mohammad