La hora del suicidio antiguo


Despiden los campos la tarde
con el ademán misterioso de todos los días,
pero con un soplo de nostalgia nuevo.

Se recrea todavía el sol
vistiendo de sombras los árboles tan poco verdes
de las desgastadas lomas.

De lejos,
un resplandor rojizo
confunde nubes y cielos en los límites de una imagen desfalleciente.

Tres pájaros aún descansan sobre el viejo tendido de la luz.

Bocanadas de aire cálido mueven graciosamente
las ropas casi secas de los cables.
Una mujer se dirige presurosa a retirarlas.

Dos perros esqueléticos cruzan cansinamente los bancales
-siempre en guardia.
Un zagal
les lanza piedras desde una esquina mal encalada.
Los perros huyen entonces, sin excesiva alarma,
esbozando los gestos de la rutina.

Ya sólo queda un pájaro sobre el tendido,
un pantalón oscuro sobre el cable,
una banda de sol sobre las lejanías melancólicas de las tierras.

La mujer regresa también con presteza buscando el abrazo de la casa.
El zagal abandona lentamente las piedras;
mueve la cabeza con desdén.

La noche empuja al día hacia otra parte.

Es la hora del suicidio antiguo,
sin rastro de náusea en los labios,
sin rastro de ira en el fondo de los ojos.


Pedro García Olivo. Contra el fundamentalismo escolar. Reflexiones sobre educación, escolarización y diversidad cultural, VV.AA., Enrique Santamaría / Fernando González Placer (coords.), Virus Editorial, Barcelona, 2003 (Segunda Edición)

balada de la vida agradable, Bertolt Brecht

Balada de la vida agradable


Señores, ahora juzguen Uds. mismos: ¿es esto vida?
No le encuentro el sabor a todo esto,
ya de pequeño oía con estremecimiento:
sólo quien vive en la abundancia vive a gusto.

Se nos alaba la vida de los grandes espíritus
que viven con un libro y nada en el estómago
en una choza en la que roen las ratas.
¡A mí ni te me acerques con esas tonterías!
¡La vida simple vívala quien quiera!
Yo (entre nosotros) ya tengo bastante.

Ningún pajarito de aquí a Babilonia
aguantaría esta dieta ni un sólo día.
De qué te sirve la libertad; no es nada cómodo:
sólo quien vive en la abundancia vive a gusto.

Los aventureros con su atrevido ser
y sus ansias por llevar su piel al mercado,
los que siempre son tan libres y dicen la verdad
para que los cursis lean algo atrevido,
cuando los ves, cuando refresca por la noche,
con fría esposa en silencio van a la cama;
y, escucha, si alguien aplaude y nada entiende
y sin consuelo mira hacia el año cinco mil,
ahora sólo les pregunto: ¿es eso cómodo?
Sólo quien vive en la abundancia vive a gusto.

Yo mismo todavía me comprendería
si prefiriera verme grande y solitario,
pero vi a tales personas desde cerca
y me dije: eso tendrás que reprimírtelo.
La pobreza trae además de sabiduría también disgustos
y el valor además de la fama también amargos esfuerzos.
Hasta ahora eras pobre y estabas solo, y eras sabio y valiente,
pero desde ahora tienes que acabar con la grandeza.
Entonces por sí mismo se resuelve el problema de la suerte:
sólo quien vive en la abundancia vive a gusto.


Bertolt Brecht, Más de cien poemas. Hiperión, Madrid, 2005 (Tercera edición)

15M vs. Frankenstein (un poema fantástico y de terror)

No estábamos ni vivos ni muertos

Alienados
Estresados
Empastillados
Rebosantes de colesterol
Puede

Pero ni vivos ni muertos

Aunque tampoco éramos zombis
Cómo aquella gran masa de formas humanas que permanecían
Atrapadas aún en la larga noche de la piel de toro
En la lobreguez de los centros de adiestramiento y dominio
Y en el sopor de las pantallas

¿Qué éramos entonces?
¿Y hacia dónde íbamos?

Mucha información y mucha tecnología
Pero no sabíamos
O no queríamos ver
Que el camino ya nos la habían mostrado nuestros ancestros
Con la revolución libertaria de 1936

Muchas pancartas y muchas flores
Pero nuestro movimiento resultaba ser más transgénico que trasgresor
Incapaces de despertarnos de la lenta vigilia de cuero
En la que estábamos sumidos

No estábamos ni vivos ni muertos
Porque nos faltaron la lucidez y el arrojo suficientes
Para impedir ser reabsorvidos por el Monstruo
Y regresar a la tierra de los vivos
O morir de una maldita vez

Ghassan Zaqtan

Almohada

Habrá tiempo todavía
para decirle,
Madre,
buenas noches,
regresé
con una bala en la cabeza
he ahí mi almohada
quiero echarme
y descansar.
Si la guerra
alguna vez toca la puerta,
diles:está
descansando.



Caballos Negros

El enemigo asesinado
Piensa en mí sin piedad en su sueño eterno
Fantasmas que ascienden las escaleras de la casa, rondando las esquinas
Son los fantasmas que recogí por los caminos
Tomándolos de los pecados que rodean el cuello de las gentes

El pecado cuelga de la garganta como un peso
Es ahí donde alimento a mis fantasmas y les doy de comer
Los fantasmas que flotan como caballos negros en mis sueños.

Con el vigor de los muertos se levanta el último Blues
Mientras reflexiono acerca de los celos
La puerta se abre curva, el aliento se filtra por las grietas
El aliento del río
El aliento del borracho, el aliento
De la mujer que despierta a su pasado en un parque público.

Cuando duermo
Veo un caballo pastando en la hierba
Cuando me quedo dormido,
El caballo vela mis sueños

Sobre mi mesa en Ramallah
Hay cartas inconclusas
Y fotos de viejos amigos
El manuscrito de un joven poeta de Gaza
Un reloj de arena
Y versos iniciales que baten en mi cabeza como alas.

Quiero memorizarte como esa canción en primer grado
Esa a la que me aferro
Completa y
Sin errores
El ceceo, la inclinación de la cabeza, desafinada
Los pies pequeños golpeando ansiosos el concreto
Las palmas abiertas golpeando los bancos.

Todos murieron en la guerra
Mis amigos y compañeros de aula
Sus piececitos
Sus manecitas ansiosas…aún golpean los pisos de cada habitación
Golpean las mesas;
Y todavía golpean el pavimento, las espaldas de los paseantes, sus hombros.
Donde quiera que voy
Los veo
Los escucho.



La Canción del Durmiente

Subo los siete niveles
Del sueño
En el sueño eres
Una elegía a los que se fueron
Un icono de censura

Subo
Los siete niveles del sueño
Todos.

No pasa nada
Nada termina.

Enciendo la luz
Para que los muertos
Puedan ver lo que estoy soñando.



Traducciones de Omar Pérez

te recuerdo Amanda, Joan Baez

te recuerdo Amanda, Victor Jara