injusticia. Fatoumata Ba

Déjame
Mojar mi pluma
Abismo de los malvados
Déjame detenerme
El tiempo de un suspiro

Furtiva, límpida
Guardar la imagen del mundo
Desviado por su mentira
Verdad enmudecida

Romper la enfermiza ignorancia
Romper la pasividad
Silencio abrevador de reproches

Pesado mi sueño
Pesado sobre mi párpado
Frágil
Donde se agota la apatía
Se subleva la justicia.

naturalización del Nuevo Orden [1]. Antonio Orihuela

para María Rivas Rivas

Siempre hay alguien que está peor que tú,
las casadas frente a los casados,
casadas y casados frente a solteras y solteros,
las solteras frente a los solteros,
los eventuales y fijos discontinuos
frente a los fijos,
los de cincuenta frente a los de cuarenta,
los contratados temporales frente a los indefinidos,
los contratados a través de ETT’S
frente a los contratados por la misma empresa,
los inmigrantes frente a los autóctonos,
los del Osasuna frente a los del Madrid.

Siempre hay alguien que está peor que tú,
por eso nadie habla de justicia sino de flexibilidad
y de sonreír al jefe.

Los que están debajo acojonan,
nos recuerdan
que todo podría empeorar
y uno está solo.

Esto no tiene nada que ver con la política
y tampoco tiene solución,
lo estamos viendo en la televisión

todos los días.



1. Cuando la gente no encuentra respuestas / no acude a los poetas, enciende la televisión.



Antonio Orihuela. Todo el mundo está en otro lugar. Ediciones de Baile del Sol. Tegueste (Tenerife). 2011

un poema de Mada Alderete

Se sienta a mi lado
Para hacer la entrevista
"En profundidad"
Que tiene también una larga
Y macabra lista
De posibilidades
Patadas
Mordiscos
Empujones
Bofetadas
Estrangulamientos
Puñaladas
Violaciones
...
Ella me va diciendo sí o no
Con la cabeza agachada
Dice casi todo si

Voces del Extremo, Poetas en Moguer. Poesía y Capitalismo, VV.AA. Fundación Juan Ramón Jiménez. Moguer, 2008

Mada Alderete Vincent. La casa de la llave. Ediciones de Baile del Sol. Tegueste (Tenerife). 2007 y 2009

buscando a mi familia. Patricia Jabbeh Wesley

insolidarios. Antonio Orihuela

Solidarios con los bancos,
les entregamos nuestro dinero.

Solidarios con los políticos,
les entregamos nuestra voluntad.

Solidarios con los empresarios,
les entregamos nuestras vidas.

Solidarios con la policía,
le entregamos nuestra autoridad.

Solidarios con la iglesia,
le entregamos nuestra fe.


Insolidarios con nuestros compañeros de clase,
seguimos sin abolir el trabajo,
seguimos sin quemar el dinero,
seguimos sin dejar de votar,
seguimos sin recuperar la política,
seguimos sin asumir nuestra responsabilidad,
seguimos sin apropiarnos de nuestras vidas,

seguimos sin confiar en nosotros,

seguimos.




Antonio Orihuela. Todo el mundo está en otro lugar. Ediciones de Baile del Sol. Tegueste (Tenerife). 2011

rabia

Esto no es París o Londres
Esto es Manacor
Un pueblo de Mallorca
De poco más de 40000 habitantes
De los cuales un 25%
Aproximadamente
Son inmigrantes empadronados

Pero
Los políticos y los periodistas de aquí también saben alertar
Contra los peligros de la inmigración
Y son expertos en relacionanarla con la inseguridad y la delincuencia
Mientras
Aumentan los controles indiscriminados a extranjeros por parte de la policía
La xenofobía de los ciudadanos españoles
Y la rabia y la desesperación entre los marginados
Tanto como el paro o el IRPF

Desde luego
Esto no es ni París ni Londres
Aún no han ardido coches
Ni estallado escaparates
Pero
Yo veo transitar
-Jornada tras jornada-
La furia contenida en los ojos de los inmigrantes

Y sufro una pesadilla despierto
Porque sé
Que si ésta se desborda algún día
Es probable que me alcance en el lado donde nunca debí estar

Que me falten cojones para no defenderme*




*Para quien aún no lo sepa: me gano la vida currando como vigilante de seguridad en la estación de Manacor...

la banca defraudó 236 millones de euros a la seguridad social. Eva Vaz

Mi madre murió
en el cielo de un quirófano.
Yo sé cuánto frío...
Sé como te lo quitan:
respirando,
respirando...

El limbo debe de ser eso.

Mi madre murió allí.
Tenía las arterias demasiado pequeñas.
Mi hija nació allí:
resbaló por la plancha
helada
y la sentí como un abrazo
a mi madre muerta.

Mi madre tenía las arterias estrechas.
Ahora sé por qué tenía
el corazón tan frío
y la mirada glacial.

Mi madre estuvo esperando
dos años,
con el frío en los ojos
y el corazón aterido.
Con mi incomprensión
implacable.
Dos años esperando una
desembocadura amplia
para su corazón de piedras.

Pero no hubo un salario
para un cirujano
que le quitara la escarcha a mi madre,
que aligerase su turno en una lista
con muchos nombres
y muchos números,
con muchos hombres vivos.

Luego me contaron que yo estudié
con ese salario que no se dio.

Pero no me sirve la Filosofía
para dilatar
las arterias de mi madre.
No me sirvió ese salario
para comprender la estrechez
congénita
de sus arterias.
La causa de su frío.

Mis arterias también son débiles,
madre,
y a veces tengo los ojos nevados
y el corazón de hueso.

Y ahora no sé qué hacer
con todo
lo que no te dije.
Podría habértelo confesado
mientras respirabas
tu propia muerte
y perdías el frío.
O en un poema como éste,
que me abrigue la conciencia.

La cría duerme,
madre,
se parece a nosotras.
Se llama Eva.




Voces del Extremo, Poetas en Moguer. Poesía y Canción, VV.AA. Fundación Juan Ramón Jiménez. Moguer, 2004


Eva Vaz. Frágil (Antología 2001-2009). Editorial Baile del Sol. Tenerife, 2010