PRODUCTO FINAL
Soy un producto.
Soy un símbolo, de juegos interminables,
vacíos, sin objeto, sin sentido.
Soy un paquete lustroso en el estante del supermercado.
Mi contenido no es apto para consumo humano.
Yo podría dañar trágicamente tu salud perfecta.
Mis ingredientes se apoderarán de tus funciones corporales.
Soy el polvo que todos pisan.
Soy el huérfano que nadie quiere.
Soy la alfombra que todos pisan.
Soy el leproso que nadie quiere tocar... mucho.
Soy una muestra.
Soy un chivo expiatorio para ideas inútiles,
sin futuro, sin fin, sin cerebro.
Soy un número en un papel que vosotros archiváis.
Soy un maletín que guardáis en la gaveta.
Soy el tonto que tratáis de asustar cuando decís,
"Sabemos todo sobre tí, de eso puedes estar seguro."
Bueno, no quiero vuestro loco sistema,
No quiero estar en vuestros archivos.
Vuestras tentaciones trato de resistir
porque sé lo que se esconde bajo vuestras sonrisas,
es... EST.
Soy un tópico.
Soy un tema para debates inútiles,
sin futuro, sin fin, sin cerebro.
Pensáis en maneras para esconderme
de los ojos ingenuos de vuestra mente numérica,
¿pero no veis que no es fácil?
¿No os encantaría verme muerto?
Vuestra respuesta es darme tratamiento
por gritar cuando me dais dolor,
dejarme sin ningún posible residuo,
clavais vuestros cuchillos en mi cerebro,
me volveis loco.
Soy un ejemplo.
No soy ningún héroe de la grande, inteligente,
magnífica, raza humana.
Soy parte de una raza que mata por posesiones,
parte de una raza que está autodestruyéndose.
Soy parte de una raza que tiene obsesiones locas
como encerrar a la gente, no dejarla salir.
Odio a los muertos vivientes y su trabajo en fábricas.
Van como ovejas a sus líneas de ensamblaje.
Viven de ilusiones, no enfrentan las realidades,
solo viven para ese gran letrero azul,
dice... dice "Ford".
