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martes, 27 de diciembre de 2011

reglas de conducta en los puntos suspensivos, David de San Andrés (antes David González)








Reglas de conducta en los puntos suspensivos
[1]


Durante un tiempo, en Barcelona, mi madre
fue ayudante en el laboratorio de investigación
de la casa del dolor de cabeza [2].
Mi madre, como es evidente, ignoraba por completo
el pasado nazi de la firma para la que trabajaba [3].

De pequeña, mi hermana Belén tenía una amiga.
Barbie [4]. Pero mi hermana aún no sabe la verdad
sobre su amiga: No era rubia, ni alta, esbelta
o sofisticada; en realidad su amiga,
Barbie, tenía doce años, vivía a las afueras
de Bangkok y trabajaba diecinueve horas seguidas
en un taller con rejas en las ventanas
y puertas cerradas con llave. Mi hermana, Belén,
todavía no sabe que su amiga,
Barbie, junto con ciento ochenta y siete personas más,
murió en un incendio que arrasó la fábrica en 1993 [5].

De la misma manera, yo no sabía, cuando lo compré,
que en mi televisor [6] sólo se podrían ver imágenes
reales de guerras civiles reales [7]
e imágenes, también reales, de obreras mejicanas
que debían someterse, por cojones o por política,
a test de embarazo ilegales, a análisis de orina
y a las manos que, sin ningún miramiento, palpaban
sus vientres; o que en mi teléfono móvil [8]
sólo sería audible el sonido de los reactores
nucleares de las distintas centrales nucleares
de alta peligrosidad esparcidas por el Tercer Mundo.

Como tampoco podía saber que (puntos suspensivos [9])

Este poema, por tanto, sólo puede tener un final.
El que cada uno de nosostros, de acuerdo con su conciencia,
quiera darle.




1. Este texto está dedicado a Klaus Werner y Hans Weiss, autores de "El libro negro de las marcas", libro del que proceden los datos recogidos en el poema

2. Bayer


3. Empleo de prisioneros de guerra y de personas sometidas a trabajos forzados como mano de obra, y fabricación del gas Zyklon B, para exterminar judios en los campos de concentración


4. De Mattel


5. El sistema de alarma para incendios estaba estropeado. No había extintores automáticos. Ni salidas de emergencia


6. Samsung


7. La de la República Democrática del Congo, sin ir más cerca.


8. Siemens A 50


9. Coca-cola, Nestlé, Shell, Disney, Nike, Tommy Hilfinger...





Voces del Extremo, Poetas en Moguer. Poesía y Canción, VV.AA., Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer, 2004



sábado, 24 de diciembre de 2011

canción de navidad, Serrat & Sabina





No es verdad que me de náuseas la navidad
me conmueve la madre
el niño, la mula y el ‘güey’
lo que pasa es que estalla
una bomba en la noche de paz
lo que pasa es que apesta
a zambomba el mensaje del Rey.

El portal de Belén
es un zulo virtual
pero en vez de turrón
este invierno me como un marrón
unos hígados chumbos envueltos en Papel Albal
y Gaspar en lugar de una bici me pone carbón.

Ojalá no abrasara el calor del hogar
cómo hacer cuando toca reír
si me da por llorar
corazón, no me quieras matar
corazón, sé de sobra quién paga, quién cobra
quien hace vudú
quien satura el cubo de basura de tu cotillón
San José se enfadó con el padre del Niño Jesús.
Para ti escribí este sol fa do re mi
te lo vas a encontrar en el árbol de Papa Noel
cómo voy a decirte que no cuando sabes que sí
que el cus cus sabe a grano de pus tatuado en la piel.

Satanás es un capo llevando el compás
infiltrado en el supermercado de la Navidad.

No es verdad… No es verdad… No es verdad.

viernes, 23 de diciembre de 2011

navidad, Juan Francisco Delgado Lepe






En diciembre todo es
más caro y el violoncelo
no canta, el padre
mira las calendas
con ansiedad propia
de una locomotora,
y nadie comprende
la palabra de Dios
lejos del centro comercial
¡Dios ignorado,
Dios naciente,
Dios relegado a la esquina
del hogar, mientras
la gula levanta torres
de copiosas viandas
en torno de los ojos
ardientes, porque primero
se llena el ojo, y en treinta
días no se consigue lo mismo
con nuestra alma:
El estómago lleno,
que ocupa los rincones
de la conciencia,
y los bolsillos vacíos,
que lloran de hambre,
no dejan lugar al nacimiento
del hombre.



Voces del Extremo, Poetas en Moguer. Poesía y Canción, VV.AA., Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer, 2004

miércoles, 21 de diciembre de 2011

testimonio, Louis-Philippe Dalembert






un día
empujé las puertas
del alba
y me senté
bajo una pórtico
frente al mar caribe
por única compañía
una pequeña silla de paja
que yo engaño por momentos
que yo engaño a veces
las noches de chaparrones violentos
cuando las lámparas
han detenido su diálogo
con una mecedora
de paja y las agrias estrellas
de un ron de caña

y allá
frente al mar
nuestros conciliábulos mudos
esperan cada vez
remontar la infancia
de su vagabundaje
también la adolescencia
de sus utopías
que tardan en extinguirse

un día
empujé las puertas del alba
desde entonces veo el mundo
a través de sus rayos
pálidos de sombra y azules de noche
sin las efusiones
de mis heridas

aquel día
frente a la mar caribe
soñé
con un poema
que en ninguna parte comienza
o en tal caso en la infancia
y no termina en ninguna parte



jacmel, 13/07/2006

lunes, 19 de diciembre de 2011

cuentecillo de navidad









Navidad rojinegra




Tu uniforme es rojo
Y el mío negro
Como las plumas de los gallos de pelea
De quienes hablaba en su canción Chicho Sánchez Ferlosio

Pura coincidencia
Papá Noel

Nuestro reñidero es un centro comercial
Nunca nos miramos a los ojos
Y nos acostamos
Cuando sale el sol

Sin cantar

domingo, 18 de diciembre de 2011

andy warhol habla a sus dos criadas filipinas, Alfred A. Yuson







El arte, mis queridas, no es limpiar
después del acto. Tampoco es lavar
el polvo con el jabón del tacto. De hecho
y de verdad, mis queridas, el arte es centro

muerto, entre comidas, entre especias
y deterioro. Llena el pan blanco,
extendido en obedientes tajadas de vida.

El arte son las cartas que enviáis a casa
sobre el hombre al que servís. O la ensalada
que traéis a mi salón de élites.
Mientras Manhattan observa la sopa

de nuestras afinidades. Y oímos hablar del golpe de estado
en vuestras islas. Donde copian el amor
como lo hago yo, como vuelvo una y otra

vez al arte. Quizás también es el tiempo
marcado por la arena en vuestros zapatos, derramándose
suavemente como un rumor. Codicio vuestros corazones.
En nuestro Dios creéis. Y es vuestro día libre.

viernes, 16 de diciembre de 2011

compañero enemigo, Juan Antonio Bermúdez






Compañero enemigo, nos convocan
los bárbaros tambores, las sirenas
leprosas de la guerra, el olor acre
que reclama genética veganza.
Desobedeceremos. Cruzaremos
los cuchillos delante de la lumbre
en la tierra de nadie, que es mi tierra,
nuestra tierra sin planos ni alambradas.
Y allí compartiremos el arroz
y la perplejidad de estar tan vivos
entre tanto cadáver contagioso.
Compañero enemigo, no te mueras,
ni me mates, ni huyas, ni te rindas,
que tenemos que hablar de muchas cosas.


Voces del Extremo, Poetas en Moguer. Poesía y Canción, VV.AA., Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer, 2004

domingo, 11 de diciembre de 2011

pérdida, Yevgeny Yevtushenko






Rusia ha perdido
a Rusia
dentro de la propia Rusia.
Rusia se busca a sí misma
como buscar en la nieve un dedo cortado
como buscar una aguja en un pajar
o como una ciega mujer vieja
alzando enloquecida sus manos en la neblina
busca con esperanzado exorcismo
su extraviada vaca lechera.
Quemamos nuestros íconos.
Dudamos de nuestros grandes libros.
Luchamos únicamente con desconocidas lamentaciones.
¿Es verdad que estamos condenados a vivir
vistiendo solamente un camisón de seda
para dormir y soñar
devorados por la adulación y comidos por las polillas
o vivir como los presos con trajes enumerados?
¿Es verdad que la epilepsia
es nuestro carácter nacional?
¿O un ataque de fantasías
o estremecimientos de auto humillaciones?
Hubo viejas rebeliones para crear un nuevo tipo de kopek,
la hubo contra los frutos de otros países
como las papas por ejemplo,
y ahora todo eso es sólo un sueño inofensivo.
Hoy día las rebeliones inundan todo el Kremlin
como una marea mortal.
¿Es cierto que los rusos
sólo tienen una única opción?
¿el fantasma del Zar Ivan el Terrible?
¿el fantasma del Zar Caos?
Tantos impostores
tanta falsedad.
Cada uno es un líder
pero ninguno guía a nadie.
Estamos confundidos sobre qué slogans hay que tener.
Y hay tanta neblina en nuestras cabezas
que ninguno conoce la verdad
y cada cual es culpable
de todo.
Hemos caminado tanto entre la niebla
con sangre hasta nuestras rodillas.
Oh Señor, hemos sido suficientemente castigados.
Perdónanos,
ten piedad de nosotros.
¿Es verdad que no existimos más?
¿O es que aún no hemos nacido?
Estamos naciendo ahora.
Pero es tan doloroso
volver a nacer de nuevo.

(1991)

viernes, 9 de diciembre de 2011

la ventana indiscreta (Julián Grimau), Alfonso Sastre







¡Otra vez esas radios extranjeras
vomitan contra España su veneno!
Salimos ahora al paso de ese trueno
explicando las cosas verdaderas.

No ha habido tal señor defenestrado
ni se empleó en su trato tortura.
Tratósele con tacto y con dulzura.
Se le invitó a pasar a lo vedado.

Saludósele allí con cortesía.
Preguntósele por sus actividades
de manera correcta y muy humana.

Díjonos su opinión de la amnistía.
Dijímosle después nuestras verdades
y arrojóse sin más por la ventana.




Voces del Extremo: Poesía y Realidad, VV. AA., Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer, 2003

miércoles, 7 de diciembre de 2011

método para lavarse las manos, Usha Akella






Usa jabón y agua de la llave,
frota tus manos vigorosamente,
lava todas sus superficies, incluyendo
su revés,
las muñecas,
entre los dedos,
bajo las uñas,
enjuaga bien,
seca tus manos con una toalla de papel
cierra la llave con una toalla de papel,

no con las manos desnudas,

desgarra el alma de un hombre en Abu Ghraib.

martes, 6 de diciembre de 2011

peggy, Vicent Camps






cuando éramos niños
una vecina regaló a mi hermano
una perrita a la que llamaba Peggy

deberíamos haberla llamado Linda o Sultana
como a cualquier perra del barrio

pero los mayores
querían que hasta los perros
disfrutaran del sueño americano

ésta vida rápida
ha arrollado a mi hermano

a Peggy
hace ya muchos años
la atropelló un camión
de la Coca-Cola



Miscelánea, Ediciones del 4 de agosto, Logroño, 2008

domingo, 4 de diciembre de 2011

propiedad privada, Manuel Fernando Macías Herrera





los perros que ladran en los almacenes
también muerden a los hombres
que desatarían sus cadenas



Voces del Extremo: Poesía y Realidad, VV. AA., Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer, 2003

jueves, 1 de diciembre de 2011

la gran marcha, José María Memet





Anoche tuve un sueño, un gran sueño
Las putas de Santiago y de provincias
en una gran marcha
avanzaban por Vitacura
en dirección a La Moneda

Tacones, medias caladas, diminutos vestidos,
culos al aire, tetas enhiestas y caídas,
todas con rumbo hacia el palacio

Decenas y centenas y miles
salían de locales nocturnos, diurnos,
de cafés con piernas, prostíbulos,
night club’s, tiraderos, oficinas,
casas y mansiones

Otras columnas convergían a Mapocho
viniendo por San Pablo, avanzando en Recoleta
Por Vicuña o Gran avenida o Puente Alto
la consigna era la misma

Se iba vaciando el Minotauro, el Rugantino,
el Maeva’s, el Lucas Bar, el Passapoga, los saunas
ante esta ola incontenible

si todas somos putas y nos tratan como putas
entonces somos mayoría
gritaban por las calles

y ya frente al palacio
millones de chilenas coreaban
queremos ser gobierno, queremos el poder

y desperté sudando
-junto a mí dormía otra:
plácida, bella, eterna y joven-
pero era otro sueño, eran capas de sueños
que como olas llenaban mi cerebro

y allí en la plaza
frente al palacio donde cayó Allende
se abrazaron todas
lloraban, reían, corrían como locas,
se desnudaban por millones,
se arrojaban sobre el pasto y miraban las estrellas

Nunca se es más libre que en un sueño
Los sueños no tienen moral ni ética, son sueños,
y las estrellas son hermosas.